Reluzir de lascas avermelhadas. Rosotos banhados pelo brilho ígneo das chamas que reverberam em frente ao átrio duma capela. Expectativa e silêncio. O dançarino concentra, arranja o chapéu, pega as tesouras, ele olha para os músicos, ele faz um saudação; então, soa a harpa e o violino. Ele começa a dançar...

Aplausos, vítores e piadas. "Eles são os representantes dos distritos da provincia", anuncia a voz bonita dum orador, enquanto um amarelado raio de luz, procura as senhoras que sonham para se tornar as rainhas do teatro de Cotahuasi. Elas sorriem o tempo inteiro, falam das costumes dos seus povos e desfilam com passos de salto de sapato alto...

E tropeça, está a ponto de cair, mas pode escapar da vergonha, é recomposto e faz vibrar suas tesouras o exausto danza'k que dança para as cruzes abençoadas pelo "padrecura", embora sua arte - como eles contam nas alturas do Sul - nasceu para invocar por movimentos convulsivos às deidades hispânicas por ou o mesmo demônio, como os conquistadores espanhóis desseram. A fogueira apagou...

Névoa e escuridão. Curto-circuito. Rainhas embrulhadas em sombras. Assovios no teatro. "É um pequeño contratempo", discute com voz de locutor, mas ninguém escuta , tudo mundo quer saber quem vai ser a rainha da provincia: o representante do instituto pedagógico, a estudante da escola secundária, a bonita professora que defende a união de educacional. A espera desespera. Alguns partem...

"Não parta, fique embora um tempo mais", o mordomo convida das Cruces para as pessoas que já chegaram. Algumas pessoas dexam pegar pela musica, outros entram para a capela de velas chorosas e cruzes orladas: eles persignam, eles rezam, eles bebem um gole e eles voltam para o átrio. Agora o danza'k salta de joelhos. A harpa chora em cada uma das suas melodias.

"Foi deste modo a primeira noite da festa", conclui o passageiro azedo e filósofo; logo permanece calado, como se interiormente continuasse reavivando os detalhes da coroação da rainha e o giro do danza'k, herdeiro duma velha tradição que os transformou em personajens célebres das comunidades, em fakires dos Andes, capaz de ultrapassar os limites da dor, com tal de superar os testes mais difíceis.
O dia passou rapidamente entre faces sonolentas e promessas de encontros noturnos. Outra vez a escuridão e as estrelas. Outra vez a atmosfera festiva, o aroma de vinho e cerveja, as batidas distantes dum baterista que é aumentado ao iluminar as luzes fracas das ruas de Cotahuasi, o povo do Canhão mais fundo no mundo.

Noites de verbena e de festa popular no pátio duma escola. Garrafas que vão e vêm, enquanto fazendo sonolento a consciência, música que acelera o coração, fogos de artifício que coloreiam a escuridão,; de repente, um homem aparece no enredo vestido de branco.

"Ele é o Ángel de La Union", grita o público e o cantor - isso não tem nada de etéreo nem de celestial - aquece a noite com um huayno de carnaval. Sua voz fura os tímpanos, mas não há ninguém que ele se preocupa disto. Isso não é preciso quando for necessário dançar... e é formada uma ronda e as pessoas sapateiam e ela cheira de pó e corta o nariz. Falta ar e o frio desaparece.

O pátio é um chão de dança ou uma imensa e improvável via férrea de grades enroscadas. É o momento do "chucu-chucu" e esses que estavam nas batidas tem desatado as mãos, para se segurar das cinturas e formar fileiras vertiginosas e serpenteantes que parecem trens trancados que vão para um lugar inexistente, para uma estação irreal da felicidade perpétua.

Os trens você chocaram, os trens perdem vagões, desintegram, mas eles aparecem vigorosos e felizes novamente, guiados pela voz do Ángel... e alguém dá hurras para La Union e a rainha esconde a coroa prateada dela para meio de pedras e o danza'k tornou uma locomotiva avoada... As cruzes voltaram às comunidades delas. Um viajante lhe pede proteção e ele lhes pergunta: Quem desamarrou o alvoroço?; logo depois se senta perto da estrada. Começa a escrever.




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