Uno, dos, tres, un salto: Despegue hacia la inmensidad, a pesar de la mala hierba inmortal que se enganchaba en los pliegues del parapente, a pesar de los caprichos del viento exiguo, apenas una caricia en la mañana claro oscura, en la tarde vacilante y transparentemente gris en la que un grupo de deportistas decidió usurpar el cielo de los cóndores.

El parapente se transforma en un punto flotante en el horizonte cercenado por los picos. Libre y sagaz, invencible y poderoso, el piloto se enfrenta a las turbulencias, a las corrientes traicioneras, a las térmicas que lo empujan hacia arriba.

Ya ve, yo se lo dije y hasta casi se lo apuesto: sí van a volar. Usted no me creía y me miraba con cara de qué le pasa a este loco... Qué emocionante, caray, cómo se eleva, cómo da vueltas y vueltas, si hasta parece que estuviera jugando con el viento. Es un "trome", cómo pudo pensar que no lo lograrían. Caballero, no olvide mi consejo y deje de ser pesimista. Todavía es joven.

Gestos de sorpresa. Miradas absortas. Un campesino estrena una sonrisa de espanto, una señora ahoga un sollozo en sus manos sarmentosas, los niños -chaposos y de chompas raídas- se codean, se pasan la voz y abren tremendos ojazos, porque la mano invisible del viento llevará a un hombre al estadio del pueblo.

"La cumbre del Huayñau es un lugar magnífico para volar", es la sentencia inapelable de Ismael Ortiz de Zevallos, un fogueado, entusiasta y veterano aladeltista, que no duda en vaticinar que Cotahuasi, por su preciosos paisajes y sus espléndidas térmicas, se convertirá en uno de los sitios favoritos de los hijos del viento de todo el mundo.

Todo listo para un nuevo despegue dígame, caballero, es el tercero o el cuarto. El piloto verifica sus alas y alza un papel para averiguar en qué dirección sopla el viento; luego mira el vacío, el fulgor de las calaminas, el trazo imperfectos de las calles del pueblo. Se anima a saltar.

Me dice que es el tercero; entonces, sólo falta la señorita, pero ella ya falló en un par de oportunidades. No se acuerda que en su primer intento se dio un tremendo porrazo. Si hasta a mí me dolió de tan sólo verlo. Bueno, cada loco con su tema. ¿No le parece?

Es su última oportunidad. Ella lo sabe, por eso se concentra y pide que estiren bien su vela... de pronto, el viento deja de ser una caricia y el parapente se infla. La gente se alborota: "vamos, tú puedes, ya estás en el aire". El despegue es exitoso. Hay un punto volador y movedizo en el cielo.

La cima del Huayñau queda vacía. Ya no está el hombre que no quería ser aguafiestas, tampoco el jovencito que no sabía utilizar el machete ni el campesino que estrenó su sonrisa de espanto. Sólo queda el viento, la mala hierba que nunca muere y una pareja de cóndores desafiantes que planean en círculos, como si quisieran demostrar que ellos siguen siendo los soberanos de los cielos andinos.

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Vuelos de altura